一张诊断书，拆穿了我十几年的婚姻：肝癌中期那天，妻子说“离婚吧”！
医院走廊的白炽灯刺得人眼睛发疼。
他攥着那张诊断书，在台阶上坐了整整半个小时。手机屏幕亮了一下又暗，暗了又亮，通讯录里排在第一个的备注是“老婆”，他看了很久，最终没打电话，决定当面告诉她。
“中期，还有治疗机会。”医生的话在脑子里翻来覆去，“就是花钱多，人也遭些罪。”
他安慰自己——还有机会，不是晚期，还有机会。孩子刚上小学，夫妻俩一起扛，什么坎过不去？结婚十几年了，什么苦没吃过？
他那时还不知道，真正的判决书不在医院，在家里。
推开家门的那个瞬间，客厅里飘着晚饭的香味。妻子坐在沙发上刷手机，孩子趴在茶几上画画。一切看起来和往常一样温馨。他甚至生出一点侥幸——也许妻子会心疼他，也许这个家能撑过去。
“回来了？吃饭了。”妻子头都没抬。
他没动。站在那里，把那几张纸从口袋里抽出来，递过去。
“我今天去医院了，查出来……肝癌中期。”
客厅安静了大概两三秒。
妻子抬起头，看了一眼诊断书上的字，又看了一眼他的脸。她的表情变化很快，从疑惑到愣住，再到一种他从未见过的冷静——那种冷静，比哭、比骂、比害怕，都让人心寒。
“离婚吧。”
三个字。干净利落，没有任何铺垫。
他以为自己听错了。“你说什么？”
“我说离婚。”妻子把诊断书放在茶几上，像是放下一个无关紧要的广告单，“这个病就是个无底洞，治到最后人财两空。我不想后半辈子跟着你还债，也不想天天守着一个病人过日子。”
没有眼泪，没有犹豫，甚至没有一句“对不起”。
他看着眼前这个女人，觉得陌生极了。十几年前她还什么都不是的时候，他跟她结了婚。那时候两个人挤在出租屋里，冬天没有暖气，夏天没有空调，她半夜饿醒了说想吃一碗牛肉面，他二话不说踩着雪出去买。他以为那是爱情。
后来日子慢慢好了。他从工地搬砖干到小包工头，白天在工地，晚上跑外卖，有一年大年三十他还在外面送单，手机里她发消息说“饺子给你留着呢”，他觉得再苦再累都值。
他省吃俭用，一件外套穿四五年不舍得换。她看上什么衣服、什么包，他从来不皱眉头。她不用上班，每天照顾孩子、逛街、刷手机，他觉得这就是男人该给的生活——老婆享福，孩子快乐，自己累点算什么？
可现在，这张诊断书，把她心底最深处的答案掏出来了。
他没吵。没闹。张了张嘴，想说“再想想”，可看着她冷漠的眼神，话到嘴边又咽回去了。
那天晚上他没怎么吃饭，一个人坐在阳台上抽烟。抽到半夜，外面的风很凉，孩子已经睡了，他听见卧室里传来妻子翻身的声音——大概是在想离婚协议怎么写。
第二天，他出门了。
不是因为想通了，是因为他心里堵得实在受不了。路过小区门口那家小超市，他进去买了一斤白酒。
他知道不能喝。医生说得清清楚楚，肝已经坏了，再喝酒就是找死。
可他那一刻就是想死。
他拎着那瓶白酒走到路边，拧开盖子，仰头就往嘴里灌。一口接一口，辣得眼泪直流。过往的行人看着他，有人放慢了脚步，有人小声嘀咕“大清早喝成这样”，没有人知道这个蜷在墙角的男人，昨天刚被确诊癌症，今天被老婆提了离婚。
一斤白酒，他差不多喝完了。
然后疼痛来了。
那不是普通的疼。是从身体深处翻涌上来的、像有什么东西在肚子里撕裂、燃烧、炸开一样的剧痛。他弯下腰，双手死死捂着肚子，整个人从蹲着变成跪着，又从跪着瘫坐在地上。冷汗顺着额头往下淌，后背的衣服湿了一大片。
他想喊，喊不出来。嘴里涌上一股腥甜，紧接着是大量的血——他来不及反应，血就从他嘴里喷了出来，溅在地上，暗红暗红的一大片。
路过的行人停下了脚步。有人惊叫出声，有人赶紧掏出手机拨120。一个中年大姐蹲下来问他“小伙子你怎么了，你家人呢”，还有一个大哥上去扶他的肩膀想让他靠一靠。
他拼命摆手。不是不想去医院，是不想让任何人知道他现在这个鬼样子。更不想让亲戚朋友知道——他一个男人，活到这个份上，病了没人管，醉了没人问，连老婆都要跑了，丢人。
可他挡不住那个疼。疼到他眼前发黑，疼到他浑身发抖，疼到他终于没撑住，整个人歪倒在地上。模糊的视线里，他看到围观的人越来越多，有人在喊“快叫救护车”，有人在翻他的手机想联系家人。
他想说别打了，别打电话给孩子，别告诉他妈。
可他已经说不出话了。
救护车来的时候，他不知道。
到了医院，他也不知道。
他是在病床上醒过来的。病房的天花板白得刺眼，手背上扎着针，身边没有人。床头柜上放着一张纸条，是急诊护士写的：“家属联系不上，有事请按铃。”
他没按铃。侧过脸，看着窗外灰蒙蒙的天，眼泪就那么无声无息地淌下来。
两天之后他回了家。不是医院不收他，是他没钱住院——他翻遍家里的抽屉，才发现银行卡里的十几万存款，已经被妻子转走了，只剩下几千块现金，连前期的检查费都不够。
衣柜空了一半。她的衣服、她的包、她的化妆品，全都不见了。孩子放学回来，到处找妈妈。
“爸爸，妈妈去哪了？”
他蹲下来，看着女儿亮晶晶的眼睛，喉咙像被人掐住了一样。半天，挤出一个笑：“妈妈……有事出去了，要很久才能回来。”
孩子将信将疑，又问：“那妈妈什么时候回来？”
他说不上来。因为他也不知道，那个曾经和他一起吃糠咽菜的女人，还会不会回来。
后来他慢慢打听清楚了。他吐血被送进医院那天，妻子在家里收拾好了行李，趁他不在，走了。没有去医院看他一眼，没有给他打一个电话，甚至没有给孩子留下任何交代。
亲戚们知道了，气不过。有人打电话去劝，说“十几年的夫妻，他现在最需要你，你不能这么绝情”。电话那头，妻子的态度坚决得让人心寒：“这病治不好的，我不想把自己搭进去。离婚手续尽快办。”
有人去她娘家找她，她门都没开，隔着防盗门说了一句：“谁觉得我过分，谁就拿钱给他治病，别光嘴上说。”
话说到这个份上，就没有劝的必要了。
反倒是平时来往不多的几个亲戚站了出来。他姐姐把存了两年的三万多块取出来，他一个发小连夜从外地转了两万过来，几个老工友你一千我八百地凑了一笔钱。不多，但够他先住进医院。
病房里的日子，是另一种折磨。
化疗的副作用比他听过的任何一种痛苦都要漫长和折磨人。恶心，呕吐，吃不下东西，喝口水都想吐。头发一把一把地掉，身体一天比一天虚。夜里睡不着，翻来覆去，一闭上眼睛就是妻子那张冷漠的脸。
他很少主动提起她。别人问起来，他只是摇摇头，说“算了”。
可他心里清楚，那个“算了”有多重。
他开始想一些以前不太在意的事情。想到那些年他在工地搬砖磨烂了手，晚上还要跑外卖，有一次骑电动车睡着了摔在路边，膝盖磕掉一大块肉，回家怕她担心，说是擦破点皮。想到她生日的时候他攒了三个月的钱给她买了个金手链，她笑着说“你真好”，他觉得这一辈子都值了。
可现在，他觉得那一辈子好像是一场幻觉。
离婚协议是他主动签的。没有争吵，没有挽留，甚至没有再多看她一眼。办手续那天，她穿着那件他买的大衣，化了淡妆，像去赴一个约会，而不是结束一段十几年的婚姻。
她走得干脆，他也没回头。
从民政局出来，他一个人回了那个曾经叫“家”的房子。屋子里空荡荡的，鞋柜上只剩他的鞋，衣架上只剩他的外套，厨房里再也不会有那句“回来啦，吃饭了”。他站在客厅中央，站了很久，久到脚底发麻。
那一刻他才真正明白一件事——
有些人能陪你吃苦，但未必能陪你扛病。
患难见真情，不是让你看清谁是真心，而是让你知道，那些你以为坚不可摧的东西，到底有多脆弱。
好在他没有一直沉下去。
日子还得过。孩子还得养。他虽然病了，但还没死。
他开始积极配合治疗。按时吃药，按时复查，一滴酒都不再沾。化疗最难熬的时候，他把女儿的照片放在枕头底下，难受了就拿出来看一眼。女儿在电话里说“爸爸你要快点好起来，我等你带我出去玩”，他就觉得还能撑。
亲戚们隔三差五过来看他，给他送饭，陪他说话。护士查房的时候夸他心态好，他只是笑笑——不是心态好，是没资格倒下。
他没有再去纠缠那段已经碎掉的婚姻。不恨她了，也不怨了。只是慢慢接受了这个事实：有些关系，不是因为你付出得多，就经得起考验；有些人，不是因为你对她好，她就会对你不离不弃。
他不再去想“为什么”，因为想明白了也没有意义。
他现在的目标很简单——好好活着。活到孩子长大，活到自己能重新站起来的那一天。哪怕是一个人，也要把这个家撑起来。
偶尔有人问他后不后悔喝那一斤白酒，他沉默一会儿，说：“后悔。不是后悔喝那顿酒，是后悔曾经把命都搭进去，却从没想过为自己留一条后路。”
窗外的天又亮了。
他穿上外套，慢慢走出门。阳光落在身上，暖的。他想，以前活给别人看，以后得为自己活。
哪怕只剩半条命，也得活得像个样子。
因为孩子还在等爸爸回家。
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